O Pitta

Sempre que ia a casa daquele esgrimista ficava largos minutos a olhar para as suas medalhas de participação nos Jogos Olímpicos de Helsinquia e Londres. Aquilo enchia o meu mundo de criança de orgulho. Lembro-me dos seus sacos de pipas (sementes de girassol) na casa de Ferreiro de Alentejo, do seu jipe VW que tinha sempre dificuldades em pegar, de me esconder no saguão da casa da Rua de São Domingos enquanto jogava às escondidas com a minha irmã e prima Sofia. O Pitta, como o tio Luís carinhosamente o tratava, amava o Baixo Alentejo e as suas vastas searas de trigo e girassol. Passei algumas tardes na parte de trás de outro jipe seu, um Patrol se não me engano, enquanto ele e o meu pai inspecionavam os muitos hectares agrícolas da Pedra Alva, os seus canais e pivots de rega. De há uns anos para cá, todas as sextas, sentava-se na mesa grande da sala do meio do Coelho da Rocha para almoçar com os seus filhos e netos. Quem podia ía, quem não podia se pudesse lá estaria na semana seguinte. Sentava-se encostado à parede, de frente para o meu pai, o mais velho de quatro irmãos. Os netos seguiam-se aos filhos, mais ou menos por ordem de idade. Apesar de estar confinado a uma cama da CUF à cerca de um mês decidimos continuar com o ritual porque a vida continua e a família também. O meu avô João morreu hoje de manhã com 90 anos. Foi descansar para onde queria, muito provavelmente um campo de trigo. Para mim é uma honra usar o mesmo nome que ele.

Ao meu pai, que sempre o acompanhou em todos os momentos resta-me esperar ser tão bom filho como ele foi, todos os dias, para o meu avô. Obrigado aos dois, pelo que foram, pelo que são, pelo que me deram e pelo que me passaram.