Word Charade

hmm.... I still have a sense of humor.

Há bocados da minha cabeça espalhados, emoldurados por todo os lados. Pendurados nas paredes. Não olho para elas, estou cansado do que vejo, do que de lá veio e do que de meu carregam. Sinto-me cansado, desinspirado, ... tolo. Aos poucos vou ficando mais seco por dentro e mais velho por fora. Deitado no chão de madeira recuso-me a olhar para as memórias oníricas afixadas nos planos verticais. Apenas olho para o tecto, desprovido de molduras e imagens, sem marcas passadas nem sombras futuras. Não me ameaça, não me assusta, não me tenta. Está apenas branco, como o presente por pintar, mas que hoje não consigo. Estou parado mas sinto-me perdido. Suspenso na horizontal à espera de alguma coisa que não sei e da qual cada vez percebo menos.

1+1= 0

O voo partiu há um mês. A pessoa ontem.

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Enquanto fazia a viagem de regresso a Lisboa na noite do último domingo na Antena 3 ouvi pela primeira vez um programa chamado Coyote, emitido entre as nove e onze da noite. Para minha grande sorte as duas horas de emissão coincidiram com a duração da minha viagem de regresso a casa. Na primeira hora a certa altura passaram de seguida estas duas músicas que me ficaram no ouvido e tocadas por um tal de Piers Faccini. Ontem lembrei-me de ir pesquisar quem seria o tal de gajo de nome estranho que até já tocou em Portugal mais que uma vez. No YouTube, o tal sitio do costume, deparei-me com este vídeo das duas músicas que tinha ouvido previamente. Depois de ver e ouvir a melodiosa simplicidade dos dez minutos e cinquenta segundos da peça fiquei perplexo por este vídeo postado dia no dia 7 deste mês ainda não chegar sequer às cem visualizações e não ter ainda nenhum comentário. Parece que o rapaz ainda é desconhecido, pelo menos das massas. Visto o número de visitantes deste blog ser miserável não me parece que o "mainstream" venha a conhecer o trabalho deste gajo através deste "veículo de comunicação". Sendo assim, aqui fica o primeiro vídeo postado neste buraco.
Espero sinceramente que todos os ouvintes gostem. Só não o ponham muito nos escaparates.

Amanhã

Sinto uma urgente necessidade em fugir desta cidade. Tenho uma enorme vontade de virar as costas a ninguém em particular mas às pessoas em geral e esquecer momentaneamente que a minha existência passa inevitavelmente por ter que conviver com toda esta salganhada urbana. Preciso de ir ouvir o silêncio do vento que corre, do mar que bate e das àrvores que falam. Não muito longe daqui, apenas relativamente.

Trademark

Flying At A Late Afternoon

With my feet stuck on the ground and my head up in the air.

Watch

Procura-se

Não usa camisa branca de seda nas noites quentes de Agosto. Desconhece o toque da caxemira ou o peso de um casaco em cima ombros nos dias mais frios. Nunca estreou um vestido ou umas calças. Não se calça. Jamais tirou sapatos novos de caixas. Muito menos fez laços em velhos. Ou nós de gravata. Não conhece o cheiro dos perfumes franceses. Nunca ouviu falar em relógios. Vê as horas pelos astros mas sabe que de pouco lhe serve o tempo. Sabe que este nunca afrouxa a fivela do cinto. Que aperta sempre mais. Que não espera por ninguém. Que não pára por nada. Nunca trocou de roupa interior porque não a usa. Suja ou limpa. Não sabe o que isso é. Caminha sem se preocupar como é vista através dos óculos escuros de outros. Disfarçadamente vestidos. Ela não usa trajes. Anda apenas nua. Caminha altiva. Por vezes arrogante sem saber até onde vai.Despreocupadamente vestida na sua cor. Chama-se Alma. Desapareceu de casa dos seus pais.

Aren´t we all?

Bryson: Could you define the word paranoiac?

Dali: The name is paranoiac critical method: one spontaneous method of knowledge based in the instantaneous association of delirious material: everything [that] appear[s] in my life, delirious, antagonistic, impossible [all] pushed together. My method instantaneously creates these miracles. Two completely different kinds of imagination"

Cantador de Histórias

Desde pequeno que estou familiarizado com a voz deste senhor, já que sempre foi um dos músicos preferidos da minha mãe. A verdade é que a música e a sua voz inconfundível são apenas a ponta do icebergue no que refere à obra deste canadiano de Montreal. Leonard Cohen é quase o homem dos sete ofícios: canta, compõe, escreve (sendo tanto novelista como poeta), faz algumas ilustrações e ainda arranjou maneira de viver num mosteiro budista durante vários anos, onde foi ordenado monge, tendo recebido o nome Dharma de Jikan (silencioso).
Tenho ouvido repetidamente o seu "Essential" de 2002, um disco duplo que agrupa as melhores composições do artista, dos "primeiros" vinte e cinco anos da sua música. Não adianta sublinhar nenhuma música porque todas, sem excepção, têm muito para contar e de tudo para dizer nas suas letras. Fazem-nos pensar e deixam-nos a tentar imaginar como será a vida vista pelos olhos deste homem pensador. Para mim, que hoje em dia leio pouco (tenho o vicio dos visuais) e não sou grande conversador tanto me parece que estou a ler um livro ao mesmo tempo que tenho uma conversa com ele.
A ilustração acima colocada é uma espécie de homenagem não só ao homem lá representado, este sobre quem acabei de escrever, mas também a todas as pessoas que me inspiram. Sejam elas os meus pais por terem bom ouvido, os Arctic Monkeys ou um qualquer compositor de psy chill, tanto podem ser pintores surrealistas famosos ou ilustradores desconhecidos, amigos, fotógrafos, realizadores e por diante. Haja ou que houver, aconteça o o que acontecer haverá sempre pessoas que me vão ajudar a abrir os olhos para vida.

Número 0

Já ando a tentar escrever algo decente há uns meses. Não que não me apeteça mas pura e simplesmente não consigo. Ainda ontem abri o Word, pus a data e a hora e fiquei a olhar durante uns minutos para uma página em branco enquanto o cursor piscava, com os dedos a queimarem de vontade e o raciocino congelado. Ás vezes tenho a sensação de estar num coma induzido.
Fico fodido, porque há uns tempos atrás até escrevi umas merdas interessantes: algumas com piada, outras mais sérias e várias sujas pelo carvão. Quando estou longe sei as piadas que quero escrever, que histórias contar ou que pensamentos carregados a negrito relatar, mas quando aqui chego…zero. Nada sai.

Talvez isto que escrevi agora tenha sido o desentupir do cano.

Traffic Doodles

Visto perder todas as manhãs, em média 45 minutos de vida no trânsito, achei por bem arranjar um sketchbook de bolso. Assim vou-me entretendo enquanto inalo o monóxido de carbono dos outros... e o meu.

Omnipresence

I will always be here even when I`m not.